Minha mãe

Estive pensando: tenho tantas lembranças do meu pai e quase nenhuma da minha mãe. Surgiu uma certa preocupação e até sentimento de culpa, porque ela está comigo até hoje e já passamos por tantas situações... Como posso nter tão poucas lembranças dela na minha infância? Talvez porque mãe é quem educa, fica responsável pela parte chata que inclui proibir e podar certas atitudes.
Nessa primeira fase da minha vida, lembro-me dela sempre na cozinha, fazendo crochê, pintando tecidos, costurando. Uma dona de casa que acredito ser como a maioria daquela época.
Nunca vi ela e meu pai se abraçando ou se beijando, mas a convivência era de muito respeito entre eles. Talvez fosse o suficiente para ficarem casados até que a morte os separasse.
Não me lembro dela brincando comigo e ao contrário do meu pai que amava a leitura, esse não era seu forte.
Ela costumava contar histórias para eu ormir, mas normalmente eu ficava esperando o final da fábula, porque ela dormia antes de mim...
Outra coisa que também melembro é de uns bonequinhos que ela fazia com a casca de laranja, pequeninos, que ela esculpia com uma faquinha que era exclusiva para descascar a fruta. E havia também um ossinho do frango em forma de Y, que ela colocava pra secar e depois eu e meu pai, cada um pegava numa pontinha do osso e puxava. Quem ficasse com a parte maior do Y ganhava, mas nunca se recebia prêmio algum.
Minha mãe sempre foi muito vaidosa. Sempre me lembro dela bem vestida, mesmo pra ficar em casa. Cabelos tingidos, bem cortados, unhas feitas. Até hoje, no alto dos seus 83 anos, ela continua exigente com a aparência.
Seu carinho nunca foi expresso por toques, abraços ou beijos. Ela nunca teve jeito pra essas coisas. Sua atenção com a família era transmitida através de uma comida que estávamos com vontade e ela fazia, de uma roupa que queríamos usar em certa ocasião e ela nos entregava lavada e passada, na casa sempre em ordem. Mas nada de colo, nunca.
Por hoje é só!
Fui.